entre índice y pulgar
una hoja escrita retenida
como un animal sediento y atado
dice lo otro, lo que no fue dicho
con un sonido de oboe en el viento
celoso y frío.
lo cruel llega al pensamiento
lo cruel es
un niño encerrado en una mina de carbón
con una rosa en las manos heridas y secas
el poeta piensa dormido y sordo
el viento odia a los poetas dormidos que piensan
el resto la respuesta las manos en el regazo
la sonrisa dulce de ella eso
debiera callar sobre las letras para tenerlo
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