el oboe en el aire abre un camino estrecho
las piedras dejan de brillar
altas en lo oscuro de las hojas
las manos en el pecho la cabeza baja
lo triste es la estatura
lo triste es lo frondoso
lo triste es un espejo que duplica el horizonte
porque los ojos que duelen y deciden
imperan que
una sola sea la mirada entre ausentes
grabada en lo lleno en el color de las flores
en los campos de trigo movedizos
en los azules insuficientes y magníficos
del asombro del niño de la caida en el agua
pero un tono gris de hastío
une la tentación de dos que hubieran amado
acariciarse los pies en la opuesta orilla del lago
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