guzanos en la madera

luna. calculo fúnebre de la marcha. mantos negros. imaginate donde. rabiosamente la continuación de una historia que no es mía. abro la mano. nada. el mismo movimiento es una perdida en segundos. una bombacha blanca sucia ya de estar en el respaldo hace días. los contornos y son muchos a la luz de una vela. en el suelo me dormito yo a la luz de una vela.. hago fantasmas con las manos para no verlos entrar por la ventana. tapias entre mis tripas y la madera. tapias . procesos. hoy venia. no había nadie en la recepción ni abrí la puerta. escuche los golpes suaves primero mas fuertes después uñas en la puerta después puteadas. es que no salgo nunca. como la historia del que ahorco a su mascota. lamento eso si beber el vino blanco chorreandolo en las patas de las sillas .. por una costumbre antigua que tenia yo de beber el vino mejorado, con frutales sabores de transpiración de pis de locas y sueltas de risas en los rincones. loca costumbre de añadir, de apurar la fuga de largas cabelleras en la lengua en el viento en lo que no se puede decir y que es todo. que es lo anterior lo que estuvo siempre, la irrealidad de una figura larga que no existe. decir que no fue dicho porque nada había que decir. la espera la espera la necesidad la sentada necesidad tenia una calavera en la mano, y yo no alcanzaba de mi con masturbarte y mirarla. entonces fue un error sujetarte por tu deseo y tu a mi por esa calavera. todavía esta en la puerta . me tapo ,los oídos fuerte. la madera tripas en la madera. gusanos en la  madera le dan ternura y tiempo . gusanos en la madera aligeran la locura, es tarde aun.