viernes, 22 de julio de 2011

ruiseñor de las cucarachas

radios. pedazos mecanismos ruedas dentadas ligeramente aplastadas como elipses. el color del plástico drena la sangre en agua. vuelo de esquirlas para que yo atento ?.alerta. una vez bajaste la calle y te mire perdiendo los contornos el sentido del espacio solo tus ojos el futuro. el cielo de la noche a los once años cuando imagine esa mirada y algo mas que no quise ver, el olor de los espirales el incienso casero contra los mosquitos detrás mio. aprendía a fumar o a amar el humo dando y dando vueltas el aire húmedo. aprendí a detener el tiempo para ver en el humo o ya prohibir las manzanas rojas, los perros fieles, los duraznos mordidos en alguna boca cualquiera sea. aprendí a estar en el dolor de la nuca aspirando piretro y desodorante y olor de axila rancio. a despreciar esa mirada quieta . me avisas que viajas vestida de papa noel en el frente del shoping justito en las vistas del fin de año que odio que odiare siempre. tu  noticia es un repaso de las calles por las que camino a desgano. es así siempre sera así pienso. te beso, me mancho de un colorado espantoso que te engrosaba los labios, me quedo con algodón de tu barba en los dientes, miro tu oreja impecable para no olvidarla nunca jamas.  le das caramelos a esos espantos que te  lo piden gritando, yo grito mas que ellos. caramelos te grito caramelos. Israel. mañana o pasado. hace 100 años hubiera sido mas fácil poner un taller de arreglo de calzado. preñarte, llenarte de hijos. envejecer, si reite. no es lo nuestro lo se.  en esa época escribía tomaba tomaba escribía. textos oscuros si no hablaba de vos. todo lo oscuro que veía en el humo. luchas, perdidas, derrumbes sobre casas de familia que llevaban su criatura del hospital por primera vez. niñas violadas por sus maestros. putas amorosas paradas en calles sucias con olor a meo mamandosela a estudiantes de matemática o camioneros que eructaban cerveza cada dos minutos. ellas. las otras. textos después de haber leído a la pizarnik. textos para olvidar la ceremonia de borgi. o la estupidez de cortazar y sus tontos diminutivos. textos que nunca leías o me tocabas mientras te leía turra para distraerme para que el placer de tu mano rápida me diera el dolor de tu indiferencia profunda de mi. entonces te arrojaba en la cama y te cabalgaba furioso. ocultando la bronca mirándote porque nunca pude mirarte con bronca. eso era amor para vos. la rapidez la huida, un anticipo de la partida agarrada para evitar salir volando por la ventana con leche chorreando de tu culo aun... porque porque la elección no existe. una linea en el patio yo de este laxo y del otro lado así representaba los días que venían. lo único seguro contra la angustia de ser. la artoniana seguridad de la boca agria a la mañana. del cuarto de cocina lleno de mugre por la noche. de pobres escritos garabateados. muchas veces perdía los textos. no les entendía la letra.. o estaban tan manchados de vino y mate que eran ilegibles. me gustaba pensar que eran los mejores antes de tirarlos a la basura. hoy hable con dos mujeres ambas posiblemente la misma. lentamente pierdo la capacidad de distinguir la realidad de mis cálculos . cálculos hechos a partir de mi habilidad para notar semejanzas y correspondencias. hable a una y a la otra las mismas cosas . de la misma manera, con las mismas intenciones, pero las palabras los temas, las conclusiones fueron absolutamente distintos. una viaja a roma, baja de un avión sube a otro. me ama, me tienta con una fecha de  posible encuentro en buenos aires. habla cortito diez minutos nada mas al mediodía. de pavadas como si hubiéramos estado toda la noche juntos. quiero saber todo. como esta vestida a quien visito a quien hablo. que temperatura  la rodea, ella me pide un cuento. le hago un cuento breve acerca de unos escarabajos negros que llevan es sus patas un liquido verde del pantano que podría ser la cura del cancer y nadie lo sabe. el cuento es malisimo pienso mientras en mi otra mente repaso las ganas barbaras de tirarla en una cama gigante y callarme de una vez con ella jadeando y gimiendo, y aveces yo mirando por la ventana con una pena terrible... se corta habra volado no se. la otra mujer..como la peli de goodi. la otra. la gata negra. inabordable. la misma escena. cuentos con música de rock, a veces de yass. cuentos breves. besos digitales sin ruido odiosos pero que atenúan las  uñas que se me clavan de la ira en los muslos. ella le habla a todo el mundo a todos los ratonea. pero quien es ella. supongo que el misterio es y no el deseo menos aun el amor. entro al edificio. quedo esa mirada que hacia imposible que se fuera que jamas . espero. fumo. me tiro un rato en la cama. suena el teléfono. el teléfono esta desconectado desde la semana pasada . ruido de cucarachas.

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