y el instante es del viento

blanco. primero un paredón interminable rayado por las uñas
el primer paso, la memoria de ese paso su replica exacta de
ir a ninguna parte
de caminar para ejecutar un centro en lo  blanco interminable
después desvanecer ese paso en una felicidad sin hombre
ya no siendo mas que el azar del giro de una esfera apenas
un tizne apenas perceptible en esos murallones blancos
que se elevan al los cielos blancos a los arcos blancos
a los vientos blancos entre las blancas hojas y la furia
blanca
de una mirada que no ve mas que una escena de la infancia
un agua pequeña en las manos, un beso en el agua..
una frase que llama a la mesa de humos y oliva... pero
la frente esta sostenida por una caricia de mármol
y el instante es del viento.